El café de los poetas

2010-10-18T09:04:00.002-05:00

"Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón..."

Antonio Machado

José Zuleta Ortiz

2010-10-12T09:16:00.010-05:00

Nació en Bogotá el 23 de octubre de 1960, vive en Cali desde 1.969

Fundador y codirector de la Revista de Poesía Clave. http://www.revistadepoesiaclave.com/ y codirector de la revista Odradek, el Cuento http://www.odradekelcuento.com/
Orienta el programa Libertad Bajo Palabra en 10 cárceles de Colombia.

Distinciones:
Ganador del Primer premio nacional de poesía "Carlos Héctor Trejos"
Riosucio Caldas 2002, con el libro "Las Alas del Súbdito."
Premio Nacional de Poesía "Descanse en Paz la Guerra" con la obra "Música Para Desplazados," convocado por la Casa de Poesía Silva de Bogotá en Mayo 23 de 2003
Segundo Premio Internacional de poesía convocado por la Universidad De San Buenaventura, con el libro Las Manos de La Noche Cali Abril de 2007
Premio Nacional de Literatura Ministerio de Cultura de Colombia 2009 con el libro de cuentos Ladrón de olvidos

Ha publicado:
La Alas del Súbdito (Poesía)
La Línea de Menta (poesía)
Mirar Otro Mar (Poesía)
La Sonrisa Trocada (Relatos)
Emprender la Noche (Poesía)
Las manos de la noche (Poesía)

En la web:

En el centro virtual Isaacs
Su blog

Desde el jardín

En un hilo desciende…

Instalada en el aire
teje la transparencia,
atrapa vuelos en la urdimbre
y amortaja con sedas claras,
las víctimas de su ingenio invisible.

Amanece,

la lluvia y el sol
han hecho de su red una gran lámpara:
pendiendo de los hilos del aire
miles de gotas atrapan la luz,
el collar de cuentas líquidas relumbra,

arañando el aire
por una hebra libre sube al milagro.

  Restauración

   Nave donde viajan los sueños
   fuego donde se cocinan los días
mansa estación
amparo de intemperies
en su luz restaurada
florecen las palabras

Sobre frescas baldosas
   nuevos pasos pasan
la brisa doméstica en el patio
   entretiene la tarde
están en el hombre
   las pisadas de arroz de la torcaza

las manos del muchacho
son de música
la voz de Pablo conoce
   los zócalos bermejos

y las blancas alturas encaladas.
   La casa, mansa estación
   de horas serenas

de olvidos y fulgores
   de llegadas tardías…

la razón oscila
abraza desvaríos la mañana
tal vez la lluvia escampará en la tarde

tal vez el sol riegue las flores,
al fondo
   cantan,
   la jaula vacía
   una sombra asustada
   en el pecho

   un corazón toca la seda.

   A Horacio Benavides

Sueño del injusto

Les he visto abatidos
bajo la sábana de alguna vecina
ocultos ya los actos del silencio
libres de los designios del cielo
la huída sin pausa concluida.
La veloz furia sosegada.
Los tatuajes y las cicatrices
medallerías de la breve carrera,
serenos, afín plácidos, cubiertos
por el sudario del silencio
he visto a los muchachos
en la paz del pavimento.

Motel Santa Bárbara

La portera
Indica el lugar a los amantes,
espera a que el auto entre,
cierra la puerta…
cansada
en el fondo de la noche
dormita entre gemidos,
música de placeres,
quejumbres, ahogamientos…

sueña: Un muchacho le canta,
sueña su alegría y su risa respirándola,
sus aguas se incendian
un vuelo la recorre
el coro de felices lamentos
la despierta,
no sabe ya, si será de ella el sonido de esa dicha.

Visita conyugal

La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
La dejan seguir…
Llega a la segunda puerta.

Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.

En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.

La fuman… retozan
Él la sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisa sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera…

La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.

Grumete

Aquí, mientras arde la noche
comprendo: sólo fui
un tripulante más
de tu espléndido cuerpo
que viaja a la deriva.

Tomados de las manos

Hace años
las ardillas viajaban
de la costa atlántica
a la costa pacífica,
de rama en rama
sin bajar al suelo.
Era cuando los árboles
estaban tomados de las manos
jugando a la ronda de los bosques.

Elvira Alejandra Quintero

2010-03-30T13:56:00.004-05:00

Elvira Alejandra Quintero Hincapié

Nació en Cali, Colombia, el 11 de mayo de 1960.

Sus primeros poemas fueron publicados en 1979 en El Semanario del periódico El pueblo (Cali) y en la Revista de la Universidad del Valle y en 1982 los poetas Aníbal Arias y Javier Tafur publicaron su primer libro Hemos crecido sin derecho en el Proyecto Editorial Altazor.

Es Arquitecta y Magíster en Literaturas Colombiana y Latinoamericana. Su tesis de grado El pozo de la escritura, corresponde a su investigación sobre la primera novela del escritor uruguayo Juan Carlos Onetti, El pozo.

Fue ganadora en 1984 del Premio de poesía Antonio Llanos, en 1999 del Premio Nacional de poesía Ciudad de Chiquinquirá y en 2004 del Premio de Poesía Jorge Isaacs de Autores Vallecaucanos. Fue finalista en el Premio Héctor Rojas Herazo en 1983 y en el Premio Nacional del Ministerio de Cultura en 1998.

Ha publicado los libros de poesía Los nombres de los días, La Mirada de Sal, La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos, La Noche en Borrador y Hemos crecido sin derecho y ha participado en Antologías de Colombia y otros países.

A partir de 2003 se vincula como profesora de literatura en la Facultad de Ciencias Humanas y Sociales de la Universidad del Cauca. Actualmente (2010) realiza estudios de Doctorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur, en Bahía Blanca, Argentina, donde investiga sobre la obra del escritor colombiano Andrés Caicedo.

Blog: http://elviraalejandraquintero.blogspot.com/

Bibliografía

El pozo de la escritura. Enunciación y narración en Juan Carlos Onetti: Colección Trabajos de la Maestría. Escuela de estudios literarios, Universidad del valle, Cali, 2009.

Los nombres de los días: Colección Poemas Humanos, Ediciones Veramar & Revista Escarabeo, Bogotá, 2008.

La Mirada de Sal: Premio Jorge Isaacs 2004, Biblioteca de Autores Vallecaucanos, Cali, Colombia, 2005.

La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2002.

La Noche en Borrador: Premio Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá, Alcaldía de Chiquinquirá, Colombia, 2000.

Hemos crecido sin derecho: Editorial Altazor, Cali, 1982.

El goce (Los nombres de los días)

Ella habita el mundo que le dejó su padre.
padre recio y tierno,
Cuando se levantaba en la niñez a jugar frente al espejo,
Haciendo muecas para que ella riera.

Parece que se hubiera detenido la vida.
Los días de la pasión en el bosque, con su amado, están tan lejos.
Tan lejana la gloria y la dicha, el deseo de correr en las calles desocupadas.

¿Hace cuánto sus labios no besan?
¿Hace cuánto no recorre la electricidad su cuerpo?

Y los pasos,
¿Hace cuánto la llevan nada más que a los sitios permitidos, bajo toda la luz del día, en qué obediencia?

El olvido (La venta-Cuaderno de Ana Ríos)

La niña que fui se empina para mirarme.
Me da un codazo. Me pregunta si he olvidado la pregunta.
Le digo que no he cesado de repetirla.
Su mirada se vuelve más redonda.
Le digo que no tengo la respuesta, es más, la pregunta ha crecido.
Otra niña se nos acerca intrigada. Soy yo unos años después.
Nos muestra un viejo cuaderno y contonea su cuerpo con vanidad.
Dice que escribe. ¿Recuerdas?
Nos habla de un príncipe que toca el violín y ha desterrado de sus sueños el silencio.
Le digo que se ha ido.
Me grita que no me meta en su vida, que le deje su paz.
Le digo que la perderá lo mismo que al príncipe.
La niña que primero fui interviene. Pregunta si un príncipe es algo tan valioso como para formar la guerra entre nosotras.
Me preocupo.
Temo que las muchachas que después fui aparezcan ahora preguntando cada una por sus tesoros.

Los amigos (La mirada de sal)

Pequeña felicidad trae enero y el tiempo que se estrella en el pasado.
Largas cuentas
Filas donde pasan los amigos haciendo señales aún sin descifrar.
Y dan ganas de cambiar los nombres a ciertas cosas aparecidas bajo el moho de los rincones
Allí donde las imágenes descubren un largo aliento que traían oculto en las palabras, pero entonces no sabíamos que era por eso.
Largas cuentas de días sin verlo como luces que dudan en la distancia.
Como el amor, que pone sus misterios a arder cuando la sombra es pequeña, móvil y quebradiza sobre los charcos donde vuelan los zancudos.
Maravillosos bichos libres, volando sin tiempo sobre el mundo.

Rodrigo Escobar – Holguín

2010-01-25T18:21:00.009-05:00

Poeta, ensayista y traductor colombiano. Arquitecto (Universidad del Valle) y magister en planeamiento regional y urbano (Universidad de Edimburgo). Nacido en Florida, Valle del Cauca, en 1945. Obtuvo su primer premio en poesía en un concurso entre alumnos de la Universidad del Valle en 1965. En 1983 ganó el tercer premio del Concurso Nacional de Poesía del Departamento Administrativo del Servicio Civil; en 1984, el primer premio. En 1987 ganó el premio nacional de poesía de la Casa de la Cultura de Montería. Es un estudioso de las literaturas orientales, en especial de la china y la japonesa. Ha traducido a poetas bengalíes, chinos, japoneses, húngaros. Hasta 2008 ha publicado dos libros de poesía propia “Obrador de versos” (1991), “Ocaso en Copán” (2002), y dos de traducciones (El reverso de la luz: cuatro poetas húngaros”(1999) y “Para el corazón que no duda – breve antología del Haiku japonés” (2005) además de ensayos en revistas. Vive en Cali.

El mundo de la palabra hermosa

Es inmenso , redondo como un plato.

En él navegas sin peligro
junto a tus más amadas islas,
pero si te aventuras hacia lejos,
te esperan monstruos anhelantes:
se nutren de viajeros temerarios,
que arrastran al abismo.

Quienes han ido mar adentro
muy rara vez regresan.

Los que han vuelto se esconden en silencio,
o se dedican a otra cosa.

El Baño de las Serpientes

En desagravio por un odioso nombre de lugar

puesto en el Huila por un colombiano y un español

en la primera mitad del siglo XX

Amanece y es fría la roca de granito.

A la media mañana ya el sol la ha calentado,
y van llegando las serpientes,
las ranas, los lagartos
a recobrar el brío
que les robó la noche.

Uno por uno
se zambullen después en el arroyo
y vuelven a la roca.

Luego de un tiempo
desaparecen.

De lejos los humanos asombrados
contemplan los rituales
de los dioses reptiles.

Los escultores sueñan.

Llegan a oír al agua susurrando
su amor por esa dura corteza donde fluye.
Cómo quisiera quedar en reposo
sobre la superficie.

Cómo hacer duradera la caricia
de la peña, del viento, del sol y de las aguas
sobre los verdes cuerpos de la vida.

Sueñan cambios de piel sobre la piedra
en un baño sagrado.

Ya despiertos comprenden
la labor necesaria.

Las formas van surgiendo.
Aparecen estanques y canales.
El granito se puebla de recuerdos de dioses.
Ya no es apenas una roca –
es un lugar de ceremonias,
un sitio de mudanzas bajo el cielo –

y los reptiles vuelven y lo habitan.

Labores transeúntes

1

Soy una araña.

El viento, los fantasmas y la noche
me acompañaron
a tejer esta red entre las hierbas,
esta estrella de seda.

La hostil piedad de la neblina
ha puesto en ella alertas de rocío.

El sol radiante verá mi homenaje,
y volverá invisibles
mis artes cazadoras.

2

El sol reciente palpa
las curvas de las lomas.

Un vaho se levanta de la tierra
contra la luz, velando la ladera.

Han desbrozado ayer el campo.

No hay hojas verdes ya para el rocío,
sino trampas de seda.

Toda la noche las arañas
han estado tejiendo entre los restos
de helechos y de moras.

Y las gotas se quedan irisando
en las artes translúcidas.

Pero las cazadoras
buscan más que esas joyas cristalinas.

Todo termina cuando
llegan las ruedas de las carretillas
y las húmedas botas
de los que vienen a iniciar la siembra.

3

Soy una araña.

La noche compañera
renueva en su alambique
recuerdos, frases, experiencias.

Con los hilos del sueño
voy tejiendo palabras en el alba.

Wadaiko

Bailan tambores
suena el mar en las rocas
el sudor brilla

recuerdos en los ojos
de paisajes distantes

Entre las olas
la sombra de los truenos
relampagueo

de flautas entre el ritmo
ágil de los rompientes

Una voz vibra
convocando a los vientos
sobre la escena

Un tifón se desborda
en la noche corpórea

Caracas

Una mulata baila.

Se hizo mujer danzando desde niña.

Su ropaje de nieblas, harapos y retazos
cubre a medias un brillo
de sudor en la piel y pedrería.

Ignora los ayeres; de mañana
conoce un sol temprano y el rocío.

Sus joyas tienen formas y nombres de carnívoros.

Largas cintas y cuentas de colores
palpitan con el ritmo de su cuerpo.

Ciertas tardes, un vaho de lluvia la refresca;
sabe que tras los montes
el mar la está esperando.

El pintor de los cielos cotidianos

Arma temprano en el taller un palio
tan grande que lo debe colgar del cielo raso.
Comienza con paleta de oro y gris, azul, rosas.
Después borra los rojos y no deja
sino al sol. Y comienza sus incansables juegos
de nubes. El espacio se le llena
de pentimentos blancos y de tonos fugaces.
A veces lo resuelve por un tiempo en azules.
Al mediar de la tarde, cambia la luz a oblicua;
vuelve a sacar el oro y pone un borde
brillante a los más turbios altocúmulos.
Luego le da la trágica y acude a los violetas.
Hace una fiesta última de cálidos y fríos
entre fucsia, naranja, gris profundo, y decide
un remate de negro marfil y ultramarino.
Allí culmina su ejercicio con estrellas
en un fondo turquí, mas unos cuantos
ecos de luminarias urbanas en las nubes.

Álvaro Burgos Palacios

2009-12-16T08:20:00.011-05:00

Nació en Bogotá. Vive y trabaja en Cali.
Magister en Estudios Políticos, Pontificia Universidad Javeriana, Cali. Especialista en Mercadeo de la Universidad Icesi, Cali. Abogado de la Universidad del Cauca, Popayán.
Se desempeñó como director de Comunicación y prensa de Tecnoquímicas, Cali.
En poesía ha publicado Algarabía, Ediciones El canto de la cabuya, Cali, 1991. Aparece en Quién es quién en la poesía colombiana, Ministerio de Cultura, El Áncora, Bogotá 1998; Antología de la poesía colombiana, Biblioteca Familiar, Presidencia de la República, 1996; Panorama (inédito) de la nueva poesía en Colombia, Procultura, Bogotá, 1986; Antología de grandes reportajes colombianos, selección de Daniel Samper, cinco ediciones; Obra en marcha, La nueva literatura colombiana, Colcultura, Bogotá, 1975 y Cesta de recuerdos y otros cuentos, Instituto Cultural de Popayán, Popayán, 1974.
Elaboró en El Tiempo, abril de 1967, la primera antología que bautizó la Generación sin nombre.

Fuego soleado

Como curvatura de violín

se dibujó tu cintura,

camino al lecho bajo el sol.

Despreocupada y feliz,

regalabas,

como un don bajo el fuego soleado,

la belleza de tu cuerpo,

apenas descubierto.

Lo sabías.

Habitaré tu cuerpo

Tú, la que congregas las aguas;
La que escoge arenas como disponiendo un lecho;
La que hila cadáveres de mariposas;
Enraiza las semillas y practica el hondo rito.

La mujer exacta para guardar con ella los cofres de la memoria
Y partir navegando
Como si tras la verificación del dolor,
El itinerario de abandonadas noches,
El inclemente filo de la angustia que
Se agazapó por las paredes,
Enunciara
el primer augurio:
Esta subordinada aceptación de la soledad.

Como un caballo de reyes

Estoy imaginándote entrar al agua.
Me basta el nombre de tu cuerpo,
la soberana presencia de tu nuca
que todo lo gobierna. Para que estallen piernas y senos contra la gobernada marea que todo lo hará diamantes de oro.
Te veo como si cada pierna poseyera
el fuste de un templo del alto Egipto
y las cóncavas vehementes de tu cintura fueran los recodos de una virgen núbil escapada sobre un caballo de reyes.
El empuje de tus caderas puede arrastrar un buque de madrugada.
No he terminado de morir
por el vigor de tus nalgas esféricas
o la indócil cobertura de tu cabello.
Para viajar por las honduras de tu vientre sólo tengo que ver el engranaje
que concluye en tu ombligo.
Para saber de ti,
debo alzar la mirada
encima del océano
y eres toda poder, toda belleza,
toda alegría de estar viva.

Germán Cuervo

2009-11-18T08:49:00.006-05:00

Nació en Cali. Ha vivido principalmente en Bogotá, Berlín, Barcelona. Actualmente reside en el macizo andino, en una cabaña colgada de una montaña.

Ha obtenido varias distinciones literarias, entre otras, el premio de poesía Jorge Isaacs, 2006.

PUBLICACIONES

- Los indios que mató John Wayne, cuentos Editorial Oveja Negra, 1985.

- Historias de amor, salsa y dolor, antología de cuentos de escritores salsómanos, Cuervo Editores 1989.

- El mar, novela, Plaza & Janes, 1994 ( segunda edición Universidad del Valle 2007)

- El viento en la balanza, premio de poesía Jorge Isaac 2006.

- El sofá, poemas, editorial Perro que ladra 2009.

POEMAS BAJO LA LLUVIA

NO ME HALLABA

no me hallaba en ninguna

parte bajo la lluvia

la tarde sumergida se

refrescaba en un dichoso fango de hipopótamo

caminaba entre estacas

invulnerables

siguiendo el rastro del calvo elefante

el payaso bajo el carromato

lloraba

por los devaneos de la mujer araña

mi corazón flotaba en un desierto de aserrín

me hallaba donde ya no

se hallaba el circo

EL PARAGUAS Y LA MANO

el hombre no se halla bajo la lluvia

desaparece debajo del paraguas

la mano se halla bajo el paraguas

en el aire navega sola

con nado de pato en el hueco de miedo

la mano se aferra al paraguas para no caer

AGUA CERO

las nubes escuchan el ruido de la montaña

mientras llueve se detiene

el trazo perentorio del día

espero que escampe en casa de la tejedora

sólo oler, escuchar cómo se va mojando esta tierra roja

nada más que hacer

solo oler y escuchar

la lluvia monocorde y monotemática

la danza de los techos y la ciudad

las puertas se abren a otras

las ventanas a otros puertos

a otros paisajes

en esta diáfana paciencia se inclina

un abanico en bandada de loros

sobre el firmamento de nácar, en silencio

en profundo espejo

hay un río abundante en el corazón

( Los poemas Bajo la lluvia, fueron tomados del periódico Viviendo Santa Helena)

Ana Milena Puerta

2009-11-09T13:56:00.001-05:00

Comunicadora social caleña, con especialización en Gerencia para las Artes. Ha publicado los siguientes poemarios: Acto de Palabras (1986, Ediciones Museo Rayo), A contrapelo (1992, Ediciones Universidad del Valle), Galaxia triste (2002, Ediciones Universidad del Valle) y De parte del Amor y de la Guerra (2007, Cuadernos de Poesía, Universidad Nacional). Libro de relatos: Memorias en el Cuerpo (2007, Médicos Sin Fronteras-Bélgica).
Premios: Premio Internacional de Poesía Erótica (2000, Fundación Plexus), Primera Mención Concurso El Brasil de los Sueños (2007, IBRACO) categoría cuento.

(De parte del amor y de la guerra)

POEMA DE AMOR

Este es un poema de amor
para un almendro
que quiere ir de cabeza
por mi ventana
y recordarme
la infancia de patios con almendros
y caracoles de tierra
donde una niña degollaba hormigas
atraídas por el azúcar
de sus manos.
Este almendro salado
- que mira al mar-
reconoce
los ojitos asesinos
de una infancia verde
que ahora
tengo instalada en el sol
abrazador de sus hojas.
Como si de esos días
solamente nos separara
media hora.

BIENVENIDA

Soldados:
La guerra no terminará antes que sus cuerpos.
Pueden dar aviso a mujeres, novias y amantes
a las soñadas y a las reales,
porque no llegará a sus regazos
ni una partícula de piel intacta;
la guerra es el destino, el camino y el fin.
Y es larga,
más extensa que todos nosotros.
La guerra nos consumirá con su canto de fusiles
nos despojará de emociones
tan banales como el amor;
solitarios y en alerta siempre
serviremos a sus intereses
y volcaremos en ellos
la pasión, la rabia, el odio y el dolor.
Bienvenidos a la guerra.
Ella premiará con honores y medallas
la existencia trunca
de su generación.

NOTICIAS DEL FRENTE

Dijeron que era de Bazora
o de Mapiripan,
que cayó en el combate
de manera accidental.
Tenía hijos y un perro
sembró flores
cantó a sus niños en las noches
y planchó miles de veces las camisas;
hizo de la pobreza su estación,
con la miseria sonrisas
y panes tiernos en las mañanas.
Dijeron que era del Chocó
o de Bagdad
que todo fue un error militar.
Pero no lograron engañarnos:
Esa mujer tendida en su sangre
somos nosotros y no población civil
como dicen que se llamaba
como nos quieren nombrar
para sepultarnos en una cifra
en un indicador
de sus derrotas.

Blanca Helena Muñoz Salazar

2009-11-08T13:54:00.000-05:00

Licenciada en Artes. Univ. Católica Femenina de Manizales.

Publicaciones en:

Revistas Plenilunio, Peldaños de arena y Boletín El Palabreo, de Cali, antología Línea de Encuentro de la Universidad Santiago de Cali. Xicóatl Estrella Errante, de Salzburgo, Austria y traducción al alemán.

CD de poemas.

Libro inédito titulado “Jirones de palabras”.

Invitada: Feria Expo- erótica de Bogotá 2.003.

Feria Internacional del Libro de Bogotá. 2.006.

Feria Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua 2.006.

Finalista VIII Festival de Arte de Cali. 2.008.

Miembro activo de El Palabreo, Universidad Santiago de Cali y de la Fundación Plenilunio de Cali.

Uno

Muertos los troncos,

guarecen su mortaja

en las cabañas.

Dos

La gota sueña

una lágrima en vilo.

Llega el olvido.

Tres

Nacer del río

entre piedras y lianas.

Donde su muerte?

Cuatro

Odre sin vino,

añejo tu recuerdo,

soy el silencio.

Cinco

¿Serás de nuevo

playa de arena blanca?

Piensa el sunami.

Seis

Hasta el ocaso

el canario en secuestro

canta libertad.

Siete

Jabón en bombas,

en la huida deshacen

risas de niño.

Ocho

La adormidera

despertará sin bullla

las guacamayas.

Nueve

Dejo las flores

tal como están y lloro,

en su pañuelo.

Diez

En la sirena

viene el tren y el humo

no ve el paisaje.

Once

Los ruiseñores

desentonan su canto;

muere el plumaje.

Doce

Olor de camia

se derrama en mis pechos;

somos tan leves.

Trece

Yo, abeja , panal,

con miel entre mis manos tu piel duerme

Catorce

En esta luna

para quién envejezco?

Fui siempreviva.

Quince

Busco y encuentro

de cuatro hojas el trébol

¿Dónde mi beso?

Carlos Vásquez – Zawadzki

2009-11-07T14:22:00.000-05:00

(Tumaco, Colombia). Profesor Titular de la Universidad del Valle, en Cali, vinculado en la actualidad a la Facultad de Comunicación y Lenguaje de la Universidad Javeriana, en Bogotá. Estudios de Literatura en la Universidad del Valle, y de postgrado, Maestría y Doctorado, en las Universidades de Toulouse y Montaigne, Bordeaux, Francia. Periodista y editor (obras de Jorge Zalamea, Enrique Buenaventura, Tomás Quintero, Arturo Alape…); investigador en los campos crítico-literario, teatral y comunicacional-cultural. Premio de Crítica contemporánea “Manuel Cofiño”, La Habana, Cuba. Poeta, ha publicado los volúmenes Diario para Beatriz, La oreja erótica de Van Gogh, Tercer laberinto – cartografías poéticas, Liberaciones, Sol partido en la naranja, Tiresias y su cayado y otros poemas, Rotaciones y Amares. Fundador con el Maestro Enrique Buenaventura de la Escuela de Artes Escénicas de la Universidad del Valle. Director de estudios de postgrado y de la Escuela de literatura y Decano de Cultura, en la misma institución de educación superior. Director-editor de las revistas Poligramas, Caliartes, Letras del Sur y Plumadas (virtual). Autor de los volúmenes Ensayos de teoría literaria, Trabajos poéticos, El reino de los orígenes, Estanislao Zawadzki, Cartografías culturales, País de Memoria – Diálogos con Arturo Alape y Augusto Rodin – pensar con las manos (biografía). En proceso: Baladas, De tres en tres labios, Alfabetos imaginarios, Ojos de mar (poesía); Operas primas narrativas I, Lecturas musicográficas de relatos de G. García Márquez, Evaluación múltiple de Arturo Alape y Lecturas de ‘Los ojos del Basilisco’ de Germán Espinosa (ensayo). Trabajos suyos han sido traducidos al inglés, francés, hebreo, italiano y portugués. Intervenciones en el exterior: West Georgia University: sobre narradores y poetas colombianos; Université de Toulouse: seminario sobre literatura contemporánea colombiana; Atlanta University: sobre literatura y poder; Universidad Alberta: sobre el teatro de E. Buenaventura; Uneac y Universidad de la Habana: sobre A. Carpentier; Universidad Central, Ecuador: sobre historia y literatura colombianas contemporáneas; Université de Toulouse y Universitá di Bergamo: seminario sobre literatura colombiana del siglo XX. Participación en Congresos Jalla y Colombianistas.- Asimismo Jurado en Concursos literarios nacionales e internacionales.

TABLA

Tráeme una bujía y un papel
Rostro amado de agua dulce
Mareantes sobre restallantes playas
Te reconozco en tu nocturna claridad
Señalas caminos de aire y quemadura
Tu sexo es pulpa rosada
Nos miramos al espejo azul
Se adormece la trenza dorada
De agua tierna son mis caricias
La lluvia se desvanece
Solitario en mi decir
Desatas tu rubia trenza perfumada
Muerdes esa crujiente manzana roja
Parpadeas instantes de luz
Se transparenta el día
Viento de sal, espesuras y coral
Luz quemada, estación violenta
Al oído me hablas y descifras
Mis manos sobre tus pechos
Todo de ti, maravilloso
Esas melodías de flautas y bongoes
Cierras los ojos en sombras
Nada detenemos
Duermes a mi lado y viajas
Derramas tu roja copa de vino
¿Quién canta sobre nuestras cabezas?
Te llamo delirante en sueños agitados
Dialogamos con blancas voces
La tarde se inclina dorada

     --Acaricia mis pechos de ternura
     --Mide el tiempo con tus manos, amado
     --Olvido su rostro por momentos
     --Enamorada, apresuro mis pasos
     --Dibujo con pincel y tinta china
     --Abres mis manos, amor
     --Juegos de agua, calambures de manos
     --¿Será, me pregunto…
     --Mi cabeza sobre tu pecho de agonías
     --¿Recuerdas nuestras risas nocturnas?
     --Tus manos me escalan ritmos y melodías
     --Ecos de piel de tambores en el recuerdo
     --Tus ojos se comen lejanías y horizontes
     --Canto, salto, danzo, me palabreo
     --La polonesa de Chopin juega, se desliza
     --Tres días sin verte, amado
     --Suavidad de tus mejillas
     --En mi corazón latido y recuerdo
     --En mi respiración se agita una isla
     --Crujen, estallan los secos maderos
     --Soy agua dulce silenciosa
     --¿Navegamos, amor, hacia alta mar?
     --Con este tibio vino de Languedoc
     --¿Me escribirás amado mío?
     --Mi cuerpo es sólo pensamiento
     --Te espero en luz de luna
     --Tormenta de agua y fuego
     --Busco una palabra perdida

A mi lado dormita una deidad
Es un silente hilo de agua
Encuentra entre mis palabras
Escribe con mi mano tu ternura
Abres con tu mirada un camino
Entra por tu ventana luna creciente
Dioses del agua y la rosa
En la madrugada nacen trinos
Desnuda frente a la mar nocturna
Tu espalda de agua mar y arena
La guitarra rasga jarchas
Trae, trae la miel de tu voz
¿Muero de mi soledad?
Ave nocturna, vuelas en redondo

Te reconozco en tu nocturna claridad,
piel de deseos circulares
y libro de cantares memoriosos:
aromas
             y
                 caricias
                               de
                                     estremecimientos,
respirándonos en certezas y abismos.

Nos
miramos
al espejo azul
de
la noche estrellada:
creciente
               luna
                        balbuciente
de
bocas y sombras
se
    esconde
                  a
                     tu
                          espalda.

Javier Tafur

2009-11-06T10:27:00.001-05:00

Cali 1945

Abogado, realizó estudios de Antropología en París. Ha publicado varios libros: La Luz en la Pupila, Oficios existenciales (novela) .

" Poemas", " Travesuras y Silencios" , Vara de Premios, Cuentos para Kremer, Inquilinos del sueño y Duenderías (cuentos). Ocarina (Poesía). La ardilla en el Maizal, Alúa, El Hombrecito, La Jáquima Dorada. Ha merecido mención en los Concursos de cuento de la Revista Eukóreo (Cali).

POESÍA Y ESPERANZA MÍA

Con ésta, mi inquieta, interrogada alma,
y escuchando nuestro diálogo interior,
en la buscada región de la calma,
medito y me figuro un mundo mejor.

¡Ay, Poesía!, fuerza y esperanza mía,
¿qué sería si yo no te tuviera?
¡Y cuántas veces que sin ti muriera,
pues tu me has redimido en agonía!

¡Ay! ¡Corazón! ¡Cuerpo! ¡Desolación!
¿Qué sería del calcio de mis huesos?
¿Qué sería de mi en esta prisión?

-¿Qué fuera, qué, sino fuera expiación,
sueño, vivir esos bellos momentos?
-¡Ay! poesía que das la redención.

ORFEO

Escuchando la ópera me pregunto,
¡Ay!, por la ley inexorable y severa,
que al ser vivo lo gobierna y le espera,
de amanecer, y atardecer difunto.

¡Ay, destino doloroso y funesto!
¡Ay, ley severa, dura, inexorable!
¡Ay, ser fuerza oculta, cruel e implacable!
Y el eco repite: “¡Cruel y funesto!”

Inquiero por mi poesía, ¿es posible?
¿Cuál es, pluma, la victoria del verso?
Como Orfeo, ¿tendré el poder de la lira?

Por esta sentencia el hombre delira;
rayo fugaz alumbra el universo.
Nada a su brevedad es oponible.

ALGO ASÍ

Mi alma, que es leve soplo, débil llama,
sabe sutil lo que espera de su aura:
encontrar armonía con natura,
responder al llamado que la llama,

aunque algo siempre nuevo la tortura,
y algo desconocido la reclama;
ese algo que en la tarde se derrama
y que extiende al confín la noche oscura.

Algo se abre incitante en horas bellas
y se apaga triste con las lágrimas;
un esperar así desconocido.

Algo muy extraño y eterno yo he sentido,
que tienen los vivos y las ánimas
y brilla fulgurante en las estrellas.

Laureano Alba

2009-11-05T11:22:00.000-05:00

Poeta y novelista

Poemas

"Poemas". 1972.

"Averiguaciones.1976.

"Poemas Eróticos". Colcultura.1978.

"Golpes de ciego". Universidad del Valle. 1984.

"Manual para violentos" .2002

"Paisaje del tiempo" 2005

"Poemas Bárbaros" En preparación.

Año 2008.

Recital de "Canción y poesía" en el Festival internacional de la cultura.

Tunja, En este Festival estaba como invitada Mercedes Sosa

Verano del 2005

Hace una gira por Europa en un recital de "Canción y poesía". Sus recitales fueron presentados en la Suiza italiana la ciudad de Lugano, luego Lucerna y Zurich. Posteriormente su poesía es conocida en Arhnem Holanda y en la ciudad de Colonia Alemania

Julio del 2001

Su recital es presentado en la Catedral de St Joan Baptiste de la ciudad de Montreal (Canadá) haciendo parte de una serie de actos por la Paz en Colombia hechos en Londres Paris, Madrid y Bogotá

Marzo 2000

Su poesía es presentada en "Trinity College" (Hartford, Con). En la Universidad de Connecticut en New Haven y en la ciudad de Nueva York

1998

Es finalista del Premio nacional de Poesía del Ministerio de Cultura y su poesía es calificada como sobresaliente. En 1999 aparecen publicados tres de los poemas de su último libro "Revelaciones" traducidos al Alemán. En el año 2000, son traducidos seis relatos breves al alemán.

POEMAS BÁRBAROS

Ahora me río de los espasmos

de dinosaurio del capital

Ahora me río de los espasmos

de dinosaurio del capital y sus halagos

que me hicieron soñar con un lujoso

"Jaguar", ese descapotable,

que de tanto parecerse

a una nave espacial, me colocó tantas veces

en la órbita de un armadillo de oro y plata

dejando a mi novia -a la que tanto debía

por darme su corazón- mirando un chispero,

pues yo daba la vida solo por mi descapotable.

Ahora sueño con rescatar a mi novia

cerca de una banca de parque para mirar

a los luceros como suelen hacer los enamorados.

Y mostrarle las estrellas que ella vio

habitando mi corazón.

Cuando la risa y la fiesta

sea un asunto de humanos

Cuando la risa y la fiesta

sea un asunto de humanos

como parece ser el oficio de la hienas

-que en sus carcajadas

nos ponen la piel como arroz-

habremos aprendido algo

de lo que son algunos de los cantos

que tiene la naturaleza.

Entonces partiremos hacia otros rumbos.

Hacía el lugar en el que habitan

huracanes y centellas

y algo iremos dejando para nuestra sabiduría.

Estaremos precisos en el lugar

de las primeras significaciones.

Diremos que es una forma de la santidad

el poder comprender todos los sonidos

Y el viento arribará hasta la cúspide,

en donde abrazaremos a todos

los que ríen y los que lloran,

como si aún fuéramos hermanos

De la nostalgia

Si quieres una verdad

De la nostalgia,

que eso es para las

verdaderas

hembras como son las

anacondas

que las verás por las

selvas de lo que ha sido

mi patria

moviéndose

entre los largos

estambres

del tiempo

y así descubrirás

el gran acierto de la

primavera

que está a sus

orillas

esperando nacimientos

Allí estarás sin que el corazón

tiemble

Ni diga incertidumbres

Las hembras de mi

tierra

siempre cantan cuando

se les viene encima el

cielo

No es otra cosa que

mirarlas,

Mientras pasa el

tiempo

Desde hace siglos

Y los vampiros salen

De sus madrigueras.

Camino por Ámsterdam

Camino por Ámsterdam.

Voy detrás de un lucero como si

fuera

Un kamikaze.

Busco todo lo que tiene de

maravilla

Las bellas putas, hermosas,

para qué negarlo,

parecen un pañuelo de novia

detrás de las vitrinas

en las que se lucen

como un bizcocho

y yo que de niño

me imaginaba otras cosas

cuando se trataba de ir donde las

putas

pero son los tiempos hermano

que nos deslumbran

y los muchachos fuman

la marihuana traída de mi

patria

de la Sierra Nevada

que es cosa berraquísima

y yo solo busco el paradero

del filósofo Spinoza que fue un

santo

se jodió las manos

brillando espejos,

disciplinado y cauto

como son los de su sangre

y escribió grandes libros

hablando sobre Dios y la

Ética,

que es una cosa de asombro en

estos

tiempos

querido hermano.

Nadie me da razón y yo me

quedo

Mirando por entre los canales

Por los que pasan pájaros

Que no tienen noticia de nada

Y el tiempo es solo una miserable

barca

Que va dejando una estela

Sobre el agua.

Sin que nadie de cuenta

de qué es lo que nos

pasa.

Orietta Lozano

2009-11-04T04:57:00.006-05:00

Orietta Lozano, nace en Cali, Colombia. Ocupó el cargo de Directora de la Biblioteca Municipal del Centenario en la ciudad de Cali, donde actualmente reside. Ha publicado cinco libros de poesía: “Fuego Secreto”, “Memoria de los Espejos”, “El Vampiro Esperado”, “Antología Amorosa”, “El Solar de la Esfera” una novela: “Luminar” un ensayo: “Alejandra Pizarnik” y una antología de poesía del Valle del Cauca. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus en 1986 y el Premio al Mejor Verso Erótico convocado por la Casa de Poesía Silva (Bogotá)en 1993. Tiene una segunda novela inédita Berenice o el Brocal del Pozo. Sus poemas y tres libros inéditos de poesía: “La Máscara del agua”, “El Angel Jorobado”, “La Calle de Estaño”, “El Jardín de lo Innombrable”, han aparecido en numerosas revistas, periódicos, antologías nacionales e internacionales. En 1995 fue invitada a Francia a la XIII Biennale Internationale des Poètes. En el mismo año es invitada por la Fondation Royaumont, junto al poeta Juan Gelman -por Latinoamérica- al Seminario de Traducción de Poetas extranjeros para la traducción de su libro Agua Ebria.

AZUL CASI PÚRPURA

Es la más peligrosa forma de la gracia
penetra la redondez vacía de la nada
la grácil curva de la piedra
la hondura feroz de la caverna.
todo cae en el fulgor de su pantalla.

Coronada en la tierra trémula
se inmola en alimento
para los que reptan
vuelan y caminan
por todos aclamada
como la flor de la abundancia
recordada como la única
casi azul casi púrpura
cubierta con su túnica
larga y extraviada

Esta vez irá
Por los cofines
donde no se nombra a Dios.

Atravesará en el lomo del tritón
la inocencia la mentira el diluvio
que trae consigo
la estatura de la lluvia.

En un tiempo
solo estaba ella y su palabra,
extendiendo su mano
hacia el guijarro.

Sosiego brotando
como estruendo leve
en el jardín tibio de la tierra.

Perdida, negada
vio rodar su gracia
obligada a subir
la cuesta del olvido
aceptó vestir
su riqueza con harapos.

Burdas hordas, cínicos avaros
ejércitos voraces
arrebataron su caricia líquida
el horizonte de su lágrima
el viento que cabalga en su espalda.

Su palpitar apaga el ansia
de la gran boca de fuego
ahoga el grito destrozado
deambula en siniestros territorios.

El azahar de un día luminoso
la ha despertado
bajo el influjo del olvido.

Agua densa de la ira
irisada agua del deseo
yerta agua de la luna muerta
agua circular y vaporosa del pantano
que se fuga y se borra
entre el presagio de un cuchillo
agua oscura casi blanca
que espera entre las manos
agua del temor que se esconde
y precipita
agua de la oblicua culpa
de la memoria de la espina
agua sorda sobre el rostro
del silencio
agua ciega sobre la escritura
del espejo.

agua que lava las heridas
que repara
que abraza y configura
la forma de los cuerpos
el peso de la muerte.

LETANÍA

Por su espina dorsal

como una plaza enorme

emergen las sombras

de una multitud que duda

reverbera el cristal

de las escamas

recorre la desierta vía

de la tierra

se destierra hacia

las tempestades

de una fosa abierta.

El reloj se ha detenido

y entre la cítara del aire

clama al oído de la piedra.

Retírale el jinete

con su sombra de arlequín

la escalera donde el dolor

asciende hacia el vestíbulo

retírale la pestilencia

la lluvia de cuervos negros

que entierra lentamente

la inmensa salamandra

del desierto

arroja la higuera de su puerta

ciérrale la puerta

a su adversario atroz

retírale el espantapájaros

guardián de su jardín

donde ángeles amortajados

cuelgan dulcemente.

Las huestes del miedo

van llegando a su solar

custódiala en tu casa.

el melancólico frío

devora su pálida soledad

retírale la larga pesadilla

de alfileres rondando por su cuerpo.

tiemblan las vértebras del día

es la hora en que las águilas

se juntan

la hora en que se cierran

los ojos de la noche

el cielo rasga

la vestidura

de su amor.

Borra en la pizarra de la tierra

la palabra soledad.

Reconoce tus manos

en la luz de la libélula

en los bodes del cristal

en las pócimas dementes

en los ángulos del tiempo

viene con un candil

quiere alumbrarte

el agua está rota

y los sueños anidan

en el árbol de ciruela

sus lágrimas están rodando

entre los mirtos de tristeza

hay un ardid

que cubre sus espaldas

como una mancha de langostas

y una niña como la nieve fría

con monedas de fuego

contra las monedas de plata

apuesta por su suerte.

El mundo sucumbe hermoso

incrédulo y soberbio

la luz se apaga

y el día pierde el equilibrio.

CORAZÓN

Allí está tan sin límites

extraviado, tan sin rumbo

solitario entre la muchedumbre

perdido.

Como una ráfaga, una cortina

como una piedra,

como una ventana, una crisálida

como un derrumbe,

como un río petrificado

como un pájaro de fuego

entre cenizas,

como un remolino, un breve viento

como un alcatraz

mi corazón sin rumbo.

Inclinando su fuerza

Hacia el veloz velero.

También sin rumbo, tu hermana

la nieve melancólica

desciende por las arterias de los ríos,

a veces callado en la altura del silencio

evoca grutas, dos pájaros gemelos,

y en duermevela se fuga, se oblicua,

se encierra y tira la llave sobre la

sombra de la noche.

De dónde asciende tu gélido crujido

a qué rescoldo llega tu roja mancha

no hay espacio ni tiempo, está congelado

como la gota en la cueva de hielo.

Sin soplo, sin eco, trémulo en la fiesta

y en el duelo.

Ana María Gómez Penélope

2009-11-03T12:06:00.000-05:00

Soy Ana María, y Penélope, pero también soy Analuna, Maryluna, Alucinada, Aluna... o cualquier otro nombre que me invento para explicar esta cantidad de mujeres que habitan en mí. Desde Cali hago juegos de alquimista con letras y palabras. Lectora: mi hábitat ideal es una biblioteca. Escribana: corrección de estilo, edición textos y similares. Internauta: Manejo una cantidad de blogs de otras personas y algunos míos también. La poesía es mi modo de comunicación. Gestora cultural y representante de poetas y escritores. Asisto al taller escritura Renata. Buena parte de mis textos están publicados en la red.
Mi blog La página de Penélope

NOSTALGIA

Patio del recuerdo
tierra mojada
musgo
rocío en gajos y flores.
La voz de mi abuelo
leyendo el poema.
Bruma
viento
grillos
gallos.
Mi infancia
camina descalza
en la lluvia.
La luna me sigue.
Nostalgia.

DESCUBRIMIENTO

¿Quién teje el delicado hilo
que va desde el camino hasta tus pies?
¿Cuántas estrellas caben
en la cuenca de tu mano cerrada?
¿Cuántos sueños vuelan en un suspiro?
¿Cuánto amor contiene una lágrima?
¿Es verdad que aparecen
cientos de ángeles en una sonrisa?
¿Cuántas veces en un abrazo
están el cielo y el infierno
mezclados e intactos?

SOMOS MAÍZ

Somos la vida
que se teje en el surco
bajo tierra
Somos sueños de espigas
que florecen
al arrullo del sol y el viento.

Oruga que deviene
en alimento
Grano choclo maíz mazorca

Somos maíz
vida nueva

Grano de sol
que se transforma
en la roja sangre
que corre por tus venas

Y la vida dijo:
"sea maíz"
y aparecieron los sueños
en forma de mujer y de hombre.
Somos maíz y sol y vida.

René Arrieta Pérez

2009-11-02T11:11:00.000-05:00

Nació en El Carmen de Bolívar, Caribe colombiano, en 1970. Filólogo, periodista y estudiante de doctorado en Literatura Española e Hispanoamericana, Universidad de Salamanca. Ha publicado Bodegones, He olvidado su nombre, Salmos del segador de mieses, Otras Voces, Antología poética. En España ha sido antologado en los libros de poesía: El corazón de la palabra, La tierra en las entrañas, Los poetas y Dios. Miembro de la Tertulia Atril de Salamanca, y colaborador de las revistas. Álamo, El cielo de Salamanca, entre otras.

Premio Casa de Poesía Silva (La poesía tiene la palabra) 1991, Finalista Premio Nacional de cuento Caribe, 1992, Premio de poesía Universidad de Cartagena, en dos ocasiones (1993-94), y Premio Nacional de Poesía Jorge Artel, segundo puesto, 1994.

Se ha desempeñado como profesor universitario en distintas universidades en Cartagena de Indias. Está radicado en España desde 2001.

CON MARÍA EN EL POELIEDRO

Aunque puedas rubricarlo

Con el uso de los sephirotes

Tal vez te digas que no

Y es preciso que intentes

Escribir el verso que cuente los últimos instantes de tu vida

Ese verso ritual que analoga universos

Ese mismo verso que en cifras fatalistas

Escribió en Samos

Leurípides de Calamata

Ese mismo verso

Órfico

Aciago

Absoluto

del poeta.

ÉL, DESEOSO DE ELLA

SÓLO RECIBIRÁ REPROCHES.

El apetito sexual del guerrero

encontrará la negación del sexo

porque ella

decidió disolver los ejércitos.

Todas portarán estandartes

blancos

por orden y señal de Lisístrata,

y reprocharán la guerra.

Él, soldado y amante,

guerrero y esposo,

deseará su cuerpo,

querrá embriagarse con su olor

de violetas,

y sentir

sensuales

las finas sedas

que le visten el cuerpo.

Ella, soberbia

sólo esgrimirá reproches

contra él y la guerra.

NUNCA MÁS, NUNCA MÁS

En medio del fragor de las bombas

los derviches merodean los palacios de Bagdad

el estupor se adhiere a los poros

las plegarias se fragmentan como granadas

Han pasado una y otra e infinitas noches

Aguanta una noche más Sherezade

Tu piel

tu sangre

tu espíritu

se renovarán con el fuego

Bagdad

aguanta una noche más

En las húmedas orillas del Eufrates y el Tigris

Eliot se revuelca entre ajos y zafiros en el fango

y en las cornisas de una morada blanca

Edgar Alan Poe escucha un graznido

que grita nuevamente

"Never more" "Never more"

Bagdad

aguanta una noche más

Ni sábanas blancas

ni bolsas negras de polietileno

Los niños mujeres y ancianos

que yacen en el suelo

son recogidos con las dentadas

palas retroexcavadoras

y lanzados a las volquetas

--herrumbrosas carrozas funerarias—

que atesoran montículos de muertos

Bagdad

tal vez no te quede otra cosa

que reconciliarte con la sangre y el fuego

Bagdad

aguanta una noche más

En sus plácidos jarales

Omar khayyam escanciará una copa de vino

y escribirá nuevas Rubaiyat

escribirá con tristeza y desasosiego

escribirá sobre astronómicas distancias

sobre máquinas de guerra

sobre el amor y el odio

cuerpos lacerados

sangre derramada

correntosa inocente y pluvial

Y allí

en Ciudad Zader

niños que en otros tiempos

corrían sonrientes entre los palmerales

redundan con sus cuerpecitos trémulos

con miradas lejanas

galopantes en otros reinos

Los cañonazos suenan

y caen abatidos los cuerpos

sangrantes

en la noche

Luego

son semillas diseminadas al alba

Forzosamente se cumple un antiguo mandato

-a la tierra lo que es de ella-

En el campo de exterminio

cerca de los ríos

tal vez los cormoranes pescarán piedras preciosas

¿Y qué puede ahora la palabra contra todo?

Contra la muerte y el hambre

la tristeza y el escombro

si están las balas segando las miradas

y el paisaje está siendo asolado por los tanques

Bagdad

aguanta una noche más

Qué puede la palabra

cuando la mirada explora

en yacimientos de dolor

es combustible la ira y la indignación

en estos campos oficia el crudo y refinado arte de matar

La pupila se calcina

temblorosos los labios musitan

el silencio cabalga sobre vastos territorios

Qué puede ahora la palabra

qué puede mi pluma

qué puede mi deseo

qué puede este dolor.

Bagdad

aguanta una noche más.

René Arrieta Pérez

Roberto Fanchó

2009-11-01T09:05:00.002-05:00

Cabo Rojo, Puerto Rico (1943). Cursó estudios en la Real Academia de Arte,en La Haya, Holanda. Durante 15 años sedesempeñó como editor de la Revista Literaria “Caballo de Troya”. Es autor de los poemarios: El nuevo nombre dela belleza (1977), Hablarle al mar (1985) y Gris pitirre (1998). Ha sido miembro fundador de variasorganizaciones ecológicas del oeste de Puerto Rico como: la Red de Protecciónal Pelícano Gris y Barrio Bajura en Acción. Actualmente reside en Rincón.

Nauset

Tal vez Dios viva en el mar,

y no en el cielo

y, que todo lo que nos enseñaron

esté al revés

y que en realidad, los cuerpos no se muevan por la gravedad

sino por la fuerza del amor

y que la santidad sea amar trescientas mujeres a la vez

y no una sola

y que el tiempo en vez de avanzar,

retroceda,

llevándonos a nado

como si fuésemos peces

atraídos por la nada del amor

para tratar de entrar en las puertas del paraíso

líquido de tu óvulo o,

para morir ahogados,

para siempre, en el semen de nuestro propio mar.

Tu rosa

Tu rosa está triste

permanece escondida

y se pierde

en tu juventud

no germina

no la dejas salir

de esa belleza quedecora tu alma

de ese objeto de midevoción que tú llamas cuerpo

porque piensas que noexiste

y porque eres tanbella

que no puedes creer

que haya otra, aúnmás bella

dentro de ti.

Tu falso nombre seescribe con “K”

Guardo tu Mirada en mi frente

y en mis cejas escondo tu dudosa vista.

Te llevo todos lados,

te beso,

te admiro,

y te toco como si fueras un trébol

del que no sé el número de hojas.

Te deshojo tratando de saber

cuántos pliegos tiene tu vida.

Algunas veces he visto cuatro alegrías

y en otras,

te veo posada en una piedra de mármol,

acostada entre jardines de arbustos

podados en forma de laberinto.

Camino hacia ti y creo que puedo verte.

Veo tus piernas que reposan,

cansadas,

siempre cansadas,

como los brazos de un pescador.

¿Acaso serás, pescadora de hombres?

La pregunta no deja ver más tu mirada.

Hace que se esconda y huya,

perdiéndose en algún lugar de mi mente

donde ya no pueda ser interrogada por mí.

¿Acaso saldrá otra más tarde? No sé.

Por ahora, sólo sé que tengo el recuerdo de tus piernas

y pondero, si acaso alguna vez fueron ciertos

esos ojos extraños que tanto anhelo,

ese aliento seco que un día despertó mi sed,

esa dulce jaqueca que me dio tu cara

en las noches sin viento, cuando no se volaba

en reflejos distantes,

tu ilusión.

En aquel tiempo, no sé si te quise

como la que quise que fueras o,

la que eres.

Pero eso ahora ya no importa. Ahora,

sólo quiero que vuelvas a mirarme,

aunque casi no pueda verte

en le tenue espejo de la luna,

en una noche,

en un jardín,

reposada en una piedra de mármol,

entre las ramas del laberinto que confunde mi mente.