"Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón..."
Antonio Machado
18/10/10
12/10/10
José Zuleta Ortiz
Fundador y codirector de la Revista de Poesía Clave. http://www.revistadepoesiaclave.com/ y codirector de la revista Odradek, el Cuento http://www.odradekelcuento.com/
Orienta el programa Libertad Bajo Palabra en 10 cárceles de Colombia.
Distinciones:
Ganador del Primer premio nacional de poesía "Carlos Héctor Trejos"
Riosucio Caldas 2002, con el libro "Las Alas del Súbdito."
Premio Nacional de Poesía "Descanse en Paz la Guerra" con la obra "Música Para Desplazados," convocado por la Casa de Poesía Silva de Bogotá en Mayo 23 de 2003
Segundo Premio Internacional de poesía convocado por la Universidad De San Buenaventura, con el libro Las Manos de La Noche Cali Abril de 2007
Premio Nacional de Literatura Ministerio de Cultura de Colombia 2009 con el libro de cuentos Ladrón de olvidos
Ha publicado:
La Alas del Súbdito (Poesía)
La Línea de Menta (poesía)
Mirar Otro Mar (Poesía)
La Sonrisa Trocada (Relatos)
Emprender la Noche (Poesía)
Las manos de la noche (Poesía)
En la web:
En el centro virtual Isaacs
Su blog
Desde el jardín
En un hilo desciende…
Instalada en el aire
teje la transparencia,
atrapa vuelos en la urdimbre
y amortaja con sedas claras,
las víctimas de su ingenio invisible.
Amanece,
la lluvia y el sol
han hecho de su red una gran lámpara:
pendiendo de los hilos del aire
miles de gotas atrapan la luz,
el collar de cuentas líquidas relumbra,
arañando el aire
por una hebra libre sube al milagro.
Restauración
Nave donde viajan los sueños
fuego donde se cocinan los días
mansa estación
amparo de intemperies
en su luz restaurada
florecen las palabras
Sobre frescas baldosas
nuevos pasos pasan
la brisa doméstica en el patio
entretiene la tarde
están en el hombre
las pisadas de arroz de la torcaza
las manos del muchacho
son de música
la voz de Pablo conoce
los zócalos bermejos
y las blancas alturas encaladas.
La casa, mansa estación
de horas serenas
de olvidos y fulgores
de llegadas tardías…
la razón oscila
abraza desvaríos la mañana
tal vez la lluvia escampará en la tarde
tal vez el sol riegue las flores,
al fondo
cantan,
la jaula vacía
una sombra asustada
en el pecho
un corazón toca la seda.
A Horacio Benavides
Sueño del injusto
Les he visto abatidos
bajo la sábana de alguna vecina
ocultos ya los actos del silencio
libres de los designios del cielo
la huída sin pausa concluida.
La veloz furia sosegada.
Los tatuajes y las cicatrices
medallerías de la breve carrera,
serenos, afín plácidos, cubiertos
por el sudario del silencio
he visto a los muchachos
en la paz del pavimento.
Motel Santa Bárbara
La portera
Indica el lugar a los amantes,
espera a que el auto entre,
cierra la puerta…
cansada
en el fondo de la noche
dormita entre gemidos,
música de placeres,
quejumbres, ahogamientos…
sueña: Un muchacho le canta,
sueña su alegría y su risa respirándola,
sus aguas se incendian
un vuelo la recorre
el coro de felices lamentos
la despierta,
no sabe ya, si será de ella el sonido de esa dicha.
Visita conyugal
La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
La dejan seguir…
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman… retozan
Él la sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisa sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera…
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.
Grumete
Aquí, mientras arde la noche
comprendo: sólo fui
un tripulante más
de tu espléndido cuerpo
que viaja a la deriva.
Tomados de las manos
Hace años
las ardillas viajaban
de la costa atlántica
a la costa pacífica,
de rama en rama
sin bajar al suelo.
Era cuando los árboles
estaban tomados de las manos
jugando a la ronda de los bosques.
30/3/10
Elvira Alejandra Quintero
Nació en Cali, Colombia, el 11 de mayo de 1960.
Sus primeros poemas fueron publicados en 1979 en El Semanario del periódico El pueblo (Cali) y en la Revista de la Universidad del Valle y en 1982 los poetas Aníbal Arias y Javier Tafur publicaron su primer libro Hemos crecido sin derecho en el Proyecto Editorial Altazor.
Es Arquitecta y Magíster en Literaturas Colombiana y Latinoamericana. Su tesis de grado El pozo de la escritura, corresponde a su investigación sobre la primera novela del escritor uruguayo Juan Carlos Onetti, El pozo.
Fue ganadora en 1984 del Premio de poesía Antonio Llanos, en 1999 del Premio Nacional de poesía Ciudad de Chiquinquirá y en 2004 del Premio de Poesía Jorge Isaacs de Autores Vallecaucanos. Fue finalista en el Premio Héctor Rojas Herazo en 1983 y en el Premio Nacional del Ministerio de Cultura en 1998.
Ha publicado los libros de poesía Los nombres de los días, La Mirada de Sal, La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos, La Noche en Borrador y Hemos crecido sin derecho y ha participado en Antologías de Colombia y otros países.
A partir de 2003 se vincula como profesora de literatura en la Facultad de Ciencias Humanas y Sociales de la Universidad del Cauca. Actualmente (2010) realiza estudios de Doctorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur, en Bahía Blanca, Argentina, donde investiga sobre la obra del escritor colombiano Andrés Caicedo.
Blog: http://elviraalejandraquintero.blogspot.com/
Bibliografía
El pozo de la escritura. Enunciación y narración en Juan Carlos Onetti: Colección Trabajos de la Maestría. Escuela de estudios literarios, Universidad del valle, Cali, 2009.
Los nombres de los días: Colección Poemas Humanos, Ediciones Veramar & Revista Escarabeo, Bogotá, 2008.
La Mirada de Sal: Premio Jorge Isaacs 2004, Biblioteca de Autores Vallecaucanos, Cali, Colombia, 2005.
La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2002.
La Noche en Borrador: Premio Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá, Alcaldía de Chiquinquirá, Colombia, 2000.
Hemos crecido sin derecho: Editorial Altazor, Cali, 1982.
El goce (Los nombres de los días)
Ella habita el mundo que le dejó su padre.
padre recio y tierno,
Cuando se levantaba en la niñez a jugar frente al espejo,
Haciendo muecas para que ella riera.
Parece que se hubiera detenido la vida.
Los días de la pasión en el bosque, con su amado, están tan lejos.
Tan lejana la gloria y la dicha, el deseo de correr en las calles desocupadas.
¿Hace cuánto sus labios no besan?
¿Hace cuánto no recorre la electricidad su cuerpo?
Y los pasos,
¿Hace cuánto la llevan nada más que a los sitios permitidos, bajo toda la luz del día, en qué obediencia?
El olvido (La venta-Cuaderno de Ana Ríos)
La niña que fui se empina para mirarme.
Me da un codazo. Me pregunta si he olvidado la pregunta.
Le digo que no he cesado de repetirla.
Su mirada se vuelve más redonda.
Le digo que no tengo la respuesta, es más, la pregunta ha crecido.
Otra niña se nos acerca intrigada. Soy yo unos años después.
Nos muestra un viejo cuaderno y contonea su cuerpo con vanidad.
Dice que escribe. ¿Recuerdas?
Nos habla de un príncipe que toca el violín y ha desterrado de sus sueños el silencio.
Le digo que se ha ido.
Me grita que no me meta en su vida, que le deje su paz.
Le digo que la perderá lo mismo que al príncipe.
La niña que primero fui interviene. Pregunta si un príncipe es algo tan valioso como para formar la guerra entre nosotras.
Me preocupo.
Temo que las muchachas que después fui aparezcan ahora preguntando cada una por sus tesoros.
Los amigos (La mirada de sal)
Pequeña felicidad trae enero y el tiempo que se estrella en el pasado.
Largas cuentas
Filas donde pasan los amigos haciendo señales aún sin descifrar.
Y dan ganas de cambiar los nombres a ciertas cosas aparecidas bajo el moho de los rincones
Allí donde las imágenes descubren un largo aliento que traían oculto en las palabras, pero entonces no sabíamos que era por eso.
Largas cuentas de días sin verlo como luces que dudan en la distancia.
Como el amor, que pone sus misterios a arder cuando la sombra es pequeña, móvil y quebradiza sobre los charcos donde vuelan los zancudos.
Maravillosos bichos libres, volando sin tiempo sobre el mundo.
25/1/10
Rodrigo Escobar – Holguín
El mundo de la palabra hermosa
Es inmenso , redondo como un plato.
En él navegas sin peligro
junto a tus más amadas islas,
pero si te aventuras hacia lejos,
te esperan monstruos anhelantes:
se nutren de viajeros temerarios,
que arrastran al abismo.
Quienes han ido mar adentro
muy rara vez regresan.
Los que han vuelto se esconden en silencio,
o se dedican a otra cosa.
El Baño de las Serpientes
En desagravio por un odioso nombre de lugar
puesto en el Huila por un colombiano y un español
en la primera mitad del siglo XX
Amanece y es fría la roca de granito.
A la media mañana ya el sol la ha calentado,
y van llegando las serpientes,
las ranas, los lagartos
a recobrar el brío
que les robó la noche.
Uno por uno
se zambullen después en el arroyo
y vuelven a la roca.
Luego de un tiempo
desaparecen.
De lejos los humanos asombrados
contemplan los rituales
de los dioses reptiles.
Los escultores sueñan.
Llegan a oír al agua susurrando
su amor por esa dura corteza donde fluye.
Cómo quisiera quedar en reposo
sobre la superficie.
Cómo hacer duradera la caricia
de la peña, del viento, del sol y de las aguas
sobre los verdes cuerpos de la vida.
Sueñan cambios de piel sobre la piedra
en un baño sagrado.
Ya despiertos comprenden
la labor necesaria.
Las formas van surgiendo.
Aparecen estanques y canales.
El granito se puebla de recuerdos de dioses.
Ya no es apenas una roca –
es un lugar de ceremonias,
un sitio de mudanzas bajo el cielo –
y los reptiles vuelven y lo habitan.
Labores transeúntes
1
Soy una araña.
El viento, los fantasmas y la noche
me acompañaron
a tejer esta red entre las hierbas,
esta estrella de seda.
La hostil piedad de la neblina
ha puesto en ella alertas de rocío.
El sol radiante verá mi homenaje,
y volverá invisibles
mis artes cazadoras.
2
El sol reciente palpa
las curvas de las lomas.
Un vaho se levanta de la tierra
contra la luz, velando la ladera.
Han desbrozado ayer el campo.
No hay hojas verdes ya para el rocío,
sino trampas de seda.
Toda la noche las arañas
han estado tejiendo entre los restos
de helechos y de moras.
Y las gotas se quedan irisando
en las artes translúcidas.
Pero las cazadoras
buscan más que esas joyas cristalinas.
Todo termina cuando
llegan las ruedas de las carretillas
y las húmedas botas
de los que vienen a iniciar la siembra.
3
Soy una araña.
La noche compañera
renueva en su alambique
recuerdos, frases, experiencias.
Con los hilos del sueño
voy tejiendo palabras en el alba.
Wadaiko
Bailan tambores
suena el mar en las rocas
el sudor brilla
recuerdos en los ojos
de paisajes distantes
Entre las olas
la sombra de los truenos
relampagueo
de flautas entre el ritmo
ágil de los rompientes
Una voz vibra
convocando a los vientos
sobre la escena
Un tifón se desborda
en la noche corpórea
Caracas
Una mulata baila.
Se hizo mujer danzando desde niña.
Su ropaje de nieblas, harapos y retazos
cubre a medias un brillo
de sudor en la piel y pedrería.
Ignora los ayeres; de mañana
conoce un sol temprano y el rocío.
Sus joyas tienen formas y nombres de carnívoros.
Largas cintas y cuentas de colores
palpitan con el ritmo de su cuerpo.
Ciertas tardes, un vaho de lluvia la refresca;
sabe que tras los montes
el mar la está esperando.
El pintor de los cielos cotidianos
Arma temprano en el taller un palio
tan grande que lo debe colgar del cielo raso.
Comienza con paleta de oro y gris, azul, rosas.
Después borra los rojos y no deja
sino al sol. Y comienza sus incansables juegos
de nubes. El espacio se le llena
de pentimentos blancos y de tonos fugaces.
A veces lo resuelve por un tiempo en azules.
Al mediar de la tarde, cambia la luz a oblicua;
vuelve a sacar el oro y pone un borde
brillante a los más turbios altocúmulos.
Luego le da la trágica y acude a los violetas.
Hace una fiesta última de cálidos y fríos
entre fucsia, naranja, gris profundo, y decide
un remate de negro marfil y ultramarino.
Allí culmina su ejercicio con estrellas
en un fondo turquí, mas unos cuantos
ecos de luminarias urbanas en las nubes.
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