"Yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón..."
Antonio Machado
18/10/10
12/10/10
José Zuleta Ortiz
Fundador y codirector de la Revista de Poesía Clave. http://www.revistadepoesiaclave.com/ y codirector de la revista Odradek, el Cuento http://www.odradekelcuento.com/
Orienta el programa Libertad Bajo Palabra en 10 cárceles de Colombia.
Distinciones:
Ganador del Primer premio nacional de poesía "Carlos Héctor Trejos"
Riosucio Caldas 2002, con el libro "Las Alas del Súbdito."
Premio Nacional de Poesía "Descanse en Paz la Guerra" con la obra "Música Para Desplazados," convocado por la Casa de Poesía Silva de Bogotá en Mayo 23 de 2003
Segundo Premio Internacional de poesía convocado por la Universidad De San Buenaventura, con el libro Las Manos de La Noche Cali Abril de 2007
Premio Nacional de Literatura Ministerio de Cultura de Colombia 2009 con el libro de cuentos Ladrón de olvidos
Ha publicado:
La Alas del Súbdito (Poesía)
La Línea de Menta (poesía)
Mirar Otro Mar (Poesía)
La Sonrisa Trocada (Relatos)
Emprender la Noche (Poesía)
Las manos de la noche (Poesía)
En la web:
En el centro virtual Isaacs
Su blog
Desde el jardín
En un hilo desciende…
Instalada en el aire
teje la transparencia,
atrapa vuelos en la urdimbre
y amortaja con sedas claras,
las víctimas de su ingenio invisible.
Amanece,
la lluvia y el sol
han hecho de su red una gran lámpara:
pendiendo de los hilos del aire
miles de gotas atrapan la luz,
el collar de cuentas líquidas relumbra,
arañando el aire
por una hebra libre sube al milagro.
Restauración
Nave donde viajan los sueños
fuego donde se cocinan los días
mansa estación
amparo de intemperies
en su luz restaurada
florecen las palabras
Sobre frescas baldosas
nuevos pasos pasan
la brisa doméstica en el patio
entretiene la tarde
están en el hombre
las pisadas de arroz de la torcaza
las manos del muchacho
son de música
la voz de Pablo conoce
los zócalos bermejos
y las blancas alturas encaladas.
La casa, mansa estación
de horas serenas
de olvidos y fulgores
de llegadas tardías…
la razón oscila
abraza desvaríos la mañana
tal vez la lluvia escampará en la tarde
tal vez el sol riegue las flores,
al fondo
cantan,
la jaula vacía
una sombra asustada
en el pecho
un corazón toca la seda.
A Horacio Benavides
Sueño del injusto
Les he visto abatidos
bajo la sábana de alguna vecina
ocultos ya los actos del silencio
libres de los designios del cielo
la huída sin pausa concluida.
La veloz furia sosegada.
Los tatuajes y las cicatrices
medallerías de la breve carrera,
serenos, afín plácidos, cubiertos
por el sudario del silencio
he visto a los muchachos
en la paz del pavimento.
Motel Santa Bárbara
La portera
Indica el lugar a los amantes,
espera a que el auto entre,
cierra la puerta…
cansada
en el fondo de la noche
dormita entre gemidos,
música de placeres,
quejumbres, ahogamientos…
sueña: Un muchacho le canta,
sueña su alegría y su risa respirándola,
sus aguas se incendian
un vuelo la recorre
el coro de felices lamentos
la despierta,
no sabe ya, si será de ella el sonido de esa dicha.
Visita conyugal
La muchacha va a la visita conyugal
lleva un tesoro oculto en su vientre
después de ser sellada
pasa la primera puerta,
manos de centinela la tocan
le miran los pechos,
revisan sus nalgas, requisan su sexo,
La dejan seguir…
Llega a la segunda puerta.
Pronuncia el nombre de su hombre,
él viene por ella.
En la celda sacan de su adentro
una sustancia exquisita.
La fuman… retozan
Él la sella con sus labios
mira sus pechos,
las manos que aguardaron la tocan
revisa sus nalgas, requisa su sexo
traspasa la puerta, pronuncian sus nombres,
algo se libera…
La muchacha sale de la visita conyugal,
no sabe que lleva un tesoro oculto en su vientre.
Grumete
Aquí, mientras arde la noche
comprendo: sólo fui
un tripulante más
de tu espléndido cuerpo
que viaja a la deriva.
Tomados de las manos
Hace años
las ardillas viajaban
de la costa atlántica
a la costa pacífica,
de rama en rama
sin bajar al suelo.
Era cuando los árboles
estaban tomados de las manos
jugando a la ronda de los bosques.
30/3/10
Elvira Alejandra Quintero
Nació en Cali, Colombia, el 11 de mayo de 1960.
Sus primeros poemas fueron publicados en 1979 en El Semanario del periódico El pueblo (Cali) y en la Revista de la Universidad del Valle y en 1982 los poetas Aníbal Arias y Javier Tafur publicaron su primer libro Hemos crecido sin derecho en el Proyecto Editorial Altazor.
Es Arquitecta y Magíster en Literaturas Colombiana y Latinoamericana. Su tesis de grado El pozo de la escritura, corresponde a su investigación sobre la primera novela del escritor uruguayo Juan Carlos Onetti, El pozo.
Fue ganadora en 1984 del Premio de poesía Antonio Llanos, en 1999 del Premio Nacional de poesía Ciudad de Chiquinquirá y en 2004 del Premio de Poesía Jorge Isaacs de Autores Vallecaucanos. Fue finalista en el Premio Héctor Rojas Herazo en 1983 y en el Premio Nacional del Ministerio de Cultura en 1998.
Ha publicado los libros de poesía Los nombres de los días, La Mirada de Sal, La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos, La Noche en Borrador y Hemos crecido sin derecho y ha participado en Antologías de Colombia y otros países.
A partir de 2003 se vincula como profesora de literatura en la Facultad de Ciencias Humanas y Sociales de la Universidad del Cauca. Actualmente (2010) realiza estudios de Doctorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur, en Bahía Blanca, Argentina, donde investiga sobre la obra del escritor colombiano Andrés Caicedo.
Blog: http://elviraalejandraquintero.blogspot.com/
Bibliografía
El pozo de la escritura. Enunciación y narración en Juan Carlos Onetti: Colección Trabajos de la Maestría. Escuela de estudios literarios, Universidad del valle, Cali, 2009.
Los nombres de los días: Colección Poemas Humanos, Ediciones Veramar & Revista Escarabeo, Bogotá, 2008.
La Mirada de Sal: Premio Jorge Isaacs 2004, Biblioteca de Autores Vallecaucanos, Cali, Colombia, 2005.
La Ventana-Cuaderno de Ana Ríos: Colección Escala de Jacob, Universidad del Valle, Cali, 2002.
La Noche en Borrador: Premio Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá, Alcaldía de Chiquinquirá, Colombia, 2000.
Hemos crecido sin derecho: Editorial Altazor, Cali, 1982.
El goce (Los nombres de los días)
Ella habita el mundo que le dejó su padre.
padre recio y tierno,
Cuando se levantaba en la niñez a jugar frente al espejo,
Haciendo muecas para que ella riera.
Parece que se hubiera detenido la vida.
Los días de la pasión en el bosque, con su amado, están tan lejos.
Tan lejana la gloria y la dicha, el deseo de correr en las calles desocupadas.
¿Hace cuánto sus labios no besan?
¿Hace cuánto no recorre la electricidad su cuerpo?
Y los pasos,
¿Hace cuánto la llevan nada más que a los sitios permitidos, bajo toda la luz del día, en qué obediencia?
El olvido (La venta-Cuaderno de Ana Ríos)
La niña que fui se empina para mirarme.
Me da un codazo. Me pregunta si he olvidado la pregunta.
Le digo que no he cesado de repetirla.
Su mirada se vuelve más redonda.
Le digo que no tengo la respuesta, es más, la pregunta ha crecido.
Otra niña se nos acerca intrigada. Soy yo unos años después.
Nos muestra un viejo cuaderno y contonea su cuerpo con vanidad.
Dice que escribe. ¿Recuerdas?
Nos habla de un príncipe que toca el violín y ha desterrado de sus sueños el silencio.
Le digo que se ha ido.
Me grita que no me meta en su vida, que le deje su paz.
Le digo que la perderá lo mismo que al príncipe.
La niña que primero fui interviene. Pregunta si un príncipe es algo tan valioso como para formar la guerra entre nosotras.
Me preocupo.
Temo que las muchachas que después fui aparezcan ahora preguntando cada una por sus tesoros.
Los amigos (La mirada de sal)
Pequeña felicidad trae enero y el tiempo que se estrella en el pasado.
Largas cuentas
Filas donde pasan los amigos haciendo señales aún sin descifrar.
Y dan ganas de cambiar los nombres a ciertas cosas aparecidas bajo el moho de los rincones
Allí donde las imágenes descubren un largo aliento que traían oculto en las palabras, pero entonces no sabíamos que era por eso.
Largas cuentas de días sin verlo como luces que dudan en la distancia.
Como el amor, que pone sus misterios a arder cuando la sombra es pequeña, móvil y quebradiza sobre los charcos donde vuelan los zancudos.
Maravillosos bichos libres, volando sin tiempo sobre el mundo.
25/1/10
Rodrigo Escobar – Holguín
El mundo de la palabra hermosa
Es inmenso , redondo como un plato.
En él navegas sin peligro
junto a tus más amadas islas,
pero si te aventuras hacia lejos,
te esperan monstruos anhelantes:
se nutren de viajeros temerarios,
que arrastran al abismo.
Quienes han ido mar adentro
muy rara vez regresan.
Los que han vuelto se esconden en silencio,
o se dedican a otra cosa.
El Baño de las Serpientes
En desagravio por un odioso nombre de lugar
puesto en el Huila por un colombiano y un español
en la primera mitad del siglo XX
Amanece y es fría la roca de granito.
A la media mañana ya el sol la ha calentado,
y van llegando las serpientes,
las ranas, los lagartos
a recobrar el brío
que les robó la noche.
Uno por uno
se zambullen después en el arroyo
y vuelven a la roca.
Luego de un tiempo
desaparecen.
De lejos los humanos asombrados
contemplan los rituales
de los dioses reptiles.
Los escultores sueñan.
Llegan a oír al agua susurrando
su amor por esa dura corteza donde fluye.
Cómo quisiera quedar en reposo
sobre la superficie.
Cómo hacer duradera la caricia
de la peña, del viento, del sol y de las aguas
sobre los verdes cuerpos de la vida.
Sueñan cambios de piel sobre la piedra
en un baño sagrado.
Ya despiertos comprenden
la labor necesaria.
Las formas van surgiendo.
Aparecen estanques y canales.
El granito se puebla de recuerdos de dioses.
Ya no es apenas una roca –
es un lugar de ceremonias,
un sitio de mudanzas bajo el cielo –
y los reptiles vuelven y lo habitan.
Labores transeúntes
1
Soy una araña.
El viento, los fantasmas y la noche
me acompañaron
a tejer esta red entre las hierbas,
esta estrella de seda.
La hostil piedad de la neblina
ha puesto en ella alertas de rocío.
El sol radiante verá mi homenaje,
y volverá invisibles
mis artes cazadoras.
2
El sol reciente palpa
las curvas de las lomas.
Un vaho se levanta de la tierra
contra la luz, velando la ladera.
Han desbrozado ayer el campo.
No hay hojas verdes ya para el rocío,
sino trampas de seda.
Toda la noche las arañas
han estado tejiendo entre los restos
de helechos y de moras.
Y las gotas se quedan irisando
en las artes translúcidas.
Pero las cazadoras
buscan más que esas joyas cristalinas.
Todo termina cuando
llegan las ruedas de las carretillas
y las húmedas botas
de los que vienen a iniciar la siembra.
3
Soy una araña.
La noche compañera
renueva en su alambique
recuerdos, frases, experiencias.
Con los hilos del sueño
voy tejiendo palabras en el alba.
Wadaiko
Bailan tambores
suena el mar en las rocas
el sudor brilla
recuerdos en los ojos
de paisajes distantes
Entre las olas
la sombra de los truenos
relampagueo
de flautas entre el ritmo
ágil de los rompientes
Una voz vibra
convocando a los vientos
sobre la escena
Un tifón se desborda
en la noche corpórea
Caracas
Una mulata baila.
Se hizo mujer danzando desde niña.
Su ropaje de nieblas, harapos y retazos
cubre a medias un brillo
de sudor en la piel y pedrería.
Ignora los ayeres; de mañana
conoce un sol temprano y el rocío.
Sus joyas tienen formas y nombres de carnívoros.
Largas cintas y cuentas de colores
palpitan con el ritmo de su cuerpo.
Ciertas tardes, un vaho de lluvia la refresca;
sabe que tras los montes
el mar la está esperando.
El pintor de los cielos cotidianos
Arma temprano en el taller un palio
tan grande que lo debe colgar del cielo raso.
Comienza con paleta de oro y gris, azul, rosas.
Después borra los rojos y no deja
sino al sol. Y comienza sus incansables juegos
de nubes. El espacio se le llena
de pentimentos blancos y de tonos fugaces.
A veces lo resuelve por un tiempo en azules.
Al mediar de la tarde, cambia la luz a oblicua;
vuelve a sacar el oro y pone un borde
brillante a los más turbios altocúmulos.
Luego le da la trágica y acude a los violetas.
Hace una fiesta última de cálidos y fríos
entre fucsia, naranja, gris profundo, y decide
un remate de negro marfil y ultramarino.
Allí culmina su ejercicio con estrellas
en un fondo turquí, mas unos cuantos
ecos de luminarias urbanas en las nubes.
16/12/09
Álvaro Burgos Palacios
Nació en Bogotá. Vive y trabaja en Cali.
Magister en Estudios Políticos, Pontificia Universidad Javeriana, Cali. Especialista en Mercadeo de la Universidad Icesi, Cali. Abogado de la Universidad del Cauca, Popayán.
Se desempeñó como director de Comunicación y prensa de Tecnoquímicas, Cali.
En poesía ha publicado Algarabía, Ediciones El canto de la cabuya, Cali, 1991. Aparece en Quién es quién en la poesía colombiana, Ministerio de Cultura, El Áncora, Bogotá 1998; Antología de la poesía colombiana, Biblioteca Familiar, Presidencia de la República, 1996; Panorama (inédito) de la nueva poesía en Colombia, Procultura, Bogotá, 1986; Antología de grandes reportajes colombianos, selección de Daniel Samper, cinco ediciones; Obra en marcha, La nueva literatura colombiana, Colcultura, Bogotá, 1975 y Cesta de recuerdos y otros cuentos, Instituto Cultural de Popayán, Popayán, 1974.
Elaboró en El Tiempo, abril de 1967, la primera antología que bautizó la Generación sin nombre.
Fuego soleado
Como curvatura de violín
se dibujó tu cintura,
camino al lecho bajo el sol.
Despreocupada y feliz,
regalabas,
como un don bajo el fuego soleado,
la belleza de tu cuerpo,
apenas descubierto.
Lo sabías.
Habitaré tu cuerpo
Tú, la que congregas las aguas;
La que escoge arenas como disponiendo un lecho;
La que hila cadáveres de mariposas;
Enraiza las semillas y practica el hondo rito.
La mujer exacta para guardar con ella los cofres de la memoria
Y partir navegando
Como si tras la verificación del dolor,
El itinerario de abandonadas noches,
El inclemente filo de la angustia que
Se agazapó por las paredes,
Enunciara
el primer augurio:
Esta subordinada aceptación de la soledad.
Como un caballo de reyes
Estoy imaginándote entrar al agua.
Me basta el nombre de tu cuerpo,
la soberana presencia de tu nuca
que todo lo gobierna. Para que estallen piernas y senos contra la gobernada marea que todo lo hará diamantes de oro.
Te veo como si cada pierna poseyera
el fuste de un templo del alto Egipto
y las cóncavas vehementes de tu cintura fueran los recodos de una virgen núbil escapada sobre un caballo de reyes.
El empuje de tus caderas puede arrastrar un buque de madrugada.
No he terminado de morir
por el vigor de tus nalgas esféricas
o la indócil cobertura de tu cabello.
Para viajar por las honduras de tu vientre sólo tengo que ver el engranaje
que concluye en tu ombligo.
Para saber de ti,
debo alzar la mirada
encima del océano
y eres toda poder, toda belleza,
toda alegría de estar viva.
18/11/09
Germán Cuervo
Nació en Cali. Ha vivido principalmente en
Bogotá, Berlín, Barcelona. Actualmente reside en el macizo andino, en una cabaña colgada de una
montaña.
Ha obtenido varias distinciones literarias,
entre otras, el premio de poesía Jorge Isaacs, 2006.
PUBLICACIONES
-
Los indios que mató John Wayne,
cuentos Editorial Oveja Negra, 1985.
-
Historias de amor, salsa y
dolor, antología de cuentos de escritores salsómanos, Cuervo Editores 1989.
-
El mar, novela, Plaza &
Janes, 1994 ( segunda edición Universidad del Valle 2007)
-
El viento en la balanza, premio
de poesía Jorge Isaac 2006.
-
El sofá, poemas, editorial Perro
que ladra 2009.
POEMAS BAJO LA LLUVIA
NO ME HALLABA
no me hallaba en ninguna
parte bajo la lluvia
la tarde sumergida se
refrescaba en un dichoso fango de hipopótamo
caminaba entre estacas
invulnerables
siguiendo el rastro del calvo elefante
el payaso bajo el carromato
lloraba
por los devaneos de la mujer araña
mi corazón flotaba en un desierto de aserrín
me hallaba donde ya no
se hallaba el circo
EL PARAGUAS Y LA MANO
el hombre no se halla bajo la lluvia
desaparece debajo del paraguas
la mano se halla bajo el paraguas
en el aire navega sola
con nado de pato en el hueco de miedo
la mano se aferra al paraguas para no caer
AGUA CERO
las nubes escuchan el ruido de la montaña
mientras llueve se detiene
el trazo perentorio del día
espero que escampe en casa de la tejedora
sólo oler, escuchar cómo se va mojando esta tierra roja
nada más que hacer
solo oler y escuchar
la lluvia monocorde y monotemática
la danza de los techos y la ciudad
las puertas se abren a otras
las ventanas a otros puertos
a otros paisajes
en esta diáfana paciencia se inclina
un abanico en bandada de loros
sobre el firmamento de nácar, en silencio
en profundo espejo
hay un río abundante en el corazón
( Los poemas Bajo la lluvia, fueron tomados del periódico Viviendo Santa Helena)
9/11/09
Ana Milena Puerta
Comunicadora social caleña, con especialización en Gerencia para las Artes. Ha publicado los siguientes poemarios: Acto de Palabras (1986, Ediciones Museo Rayo), A contrapelo (1992, Ediciones Universidad del Valle), Galaxia triste (2002, Ediciones Universidad del Valle) y De parte del Amor y de la Guerra (2007, Cuadernos de Poesía, Universidad Nacional). Libro de relatos: Memorias en el Cuerpo (2007, Médicos Sin Fronteras-Bélgica).
Premios: Premio Internacional de Poesía Erótica (2000, Fundación Plexus), Primera Mención Concurso El Brasil de los Sueños (2007, IBRACO) categoría cuento.
(De parte del amor y de la guerra)
POEMA DE AMOR
Este es un poema de amor
para un almendro
que quiere ir de cabeza
por mi ventana
y recordarme
la infancia de patios con almendros
y caracoles de tierra
donde una niña degollaba hormigas
atraídas por el azúcar
de sus manos.
Este almendro salado
- que mira al mar-
reconoce
los ojitos asesinos
de una infancia verde
que ahora
tengo instalada en el sol
abrazador de sus hojas.
Como si de esos días
solamente nos separara
media hora.
BIENVENIDA
Soldados:
La guerra no terminará antes que sus cuerpos.
Pueden dar aviso a mujeres, novias y amantes
a las soñadas y a las reales,
porque no llegará a sus regazos
ni una partícula de piel intacta;
la guerra es el destino, el camino y el fin.
Y es larga,
más extensa que todos nosotros.
La guerra nos consumirá con su canto de fusiles
nos despojará de emociones
tan banales como el amor;
solitarios y en alerta siempre
serviremos a sus intereses
y volcaremos en ellos
la pasión, la rabia, el odio y el dolor.
Bienvenidos a la guerra.
Ella premiará con honores y medallas
la existencia trunca
de su generación.
NOTICIAS DEL FRENTE
Dijeron que era de Bazora
o de Mapiripan,
que cayó en el combate
de manera accidental.
Tenía hijos y un perro
sembró flores
cantó a sus niños en las noches
y planchó miles de veces las camisas;
hizo de la pobreza su estación,
con la miseria sonrisas
y panes tiernos en las mañanas.
Dijeron que era del Chocó
o de Bagdad
que todo fue un error militar.
Pero no lograron engañarnos:
Esa mujer tendida en su sangre
somos nosotros y no población civil
como dicen que se llamaba
como nos quieren nombrar
para sepultarnos en una cifra
en un indicador
de sus derrotas.
8/11/09
Blanca Helena Muñoz Salazar
Licenciada en Artes. Univ. Católica Femenina de Manizales.
Publicaciones en:
Revistas Plenilunio, Peldaños de arena y Boletín El Palabreo, de Cali, antología Línea de Encuentro de la Universidad Santiago de Cali. Xicóatl Estrella Errante, de Salzburgo, Austria y traducción al alemán.
CD de poemas.
Libro inédito titulado “Jirones de palabras”.
Invitada: Feria Expo- erótica de Bogotá 2.003.
Feria Internacional del Libro de Bogotá. 2.006.
Feria Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua 2.006.
Finalista VIII Festival de Arte de Cali. 2.008.
Miembro activo de El Palabreo, Universidad Santiago de Cali y de la Fundación Plenilunio de Cali.
Uno
Muertos los troncos,
guarecen su mortaja
en las cabañas.
Dos
La gota sueña
una lágrima en vilo.
Llega el olvido.
Tres
Nacer del río
entre piedras y lianas.
Donde su muerte?
Cuatro
Odre sin vino,
añejo tu recuerdo,
soy el silencio.
Cinco
¿Serás de nuevo
playa de arena blanca?
Piensa el sunami.
Seis
Hasta el ocaso
el canario en secuestro
canta libertad.
Siete
Jabón en bombas,
en la huida deshacen
risas de niño.
Ocho
La adormidera
despertará sin bullla
las guacamayas.
Nueve
Dejo las flores
tal como están y lloro,
en su pañuelo.
Diez
En la sirena
viene el tren y el humo
no ve el paisaje.
Once
Los ruiseñores
desentonan su canto;
muere el plumaje.
Doce
Olor de camia
se derrama en mis pechos;
somos tan leves.
Trece
Yo, abeja , panal,
con miel entre mis manos tu piel duerme
Catorce
En esta luna
para quién envejezco?
Fui siempreviva.
Quince
Busco y encuentro
de cuatro hojas el trébol
¿Dónde mi beso?
7/11/09
Carlos Vásquez – Zawadzki
TABLA
Tráeme una bujía y un papel
Rostro amado de agua dulce
Mareantes sobre restallantes playas
Te reconozco en tu nocturna claridad
Señalas caminos de aire y quemadura
Tu sexo es pulpa rosada
Nos miramos al espejo azul
Se adormece la trenza dorada
De agua tierna son mis caricias
La lluvia se desvanece
Solitario en mi decir
Desatas tu rubia trenza perfumada
Muerdes esa crujiente manzana roja
Parpadeas instantes de luz
Se transparenta el día
Viento de sal, espesuras y coral
Luz quemada, estación violenta
Al oído me hablas y descifras
Mis manos sobre tus pechos
Todo de ti, maravilloso
Esas melodías de flautas y bongoes
Cierras los ojos en sombras
Nada detenemos
Duermes a mi lado y viajas
Derramas tu roja copa de vino
¿Quién canta sobre nuestras cabezas?
Te llamo delirante en sueños agitados
Dialogamos con blancas voces
La tarde se inclina dorada
--Acaricia mis pechos de ternura
--Mide el tiempo con tus manos, amado
--Olvido su rostro por momentos
--Enamorada, apresuro mis pasos
--Dibujo con pincel y tinta china
--Abres mis manos, amor
--Juegos de agua, calambures de manos
--¿Será, me pregunto…
--Mi cabeza sobre tu pecho de agonías
--¿Recuerdas nuestras risas nocturnas?
--Tus manos me escalan ritmos y melodías
--Ecos de piel de tambores en el recuerdo
--Tus ojos se comen lejanías y horizontes
--Canto, salto, danzo, me palabreo
--La polonesa de Chopin juega, se desliza
--Tres días sin verte, amado
--Suavidad de tus mejillas
--En mi corazón latido y recuerdo
--En mi respiración se agita una isla
--Crujen, estallan los secos maderos
--Soy agua dulce silenciosa
--¿Navegamos, amor, hacia alta mar?
--Con este tibio vino de Languedoc
--¿Me escribirás amado mío?
--Mi cuerpo es sólo pensamiento
--Te espero en luz de luna
--Tormenta de agua y fuego
--Busco una palabra perdida
A mi lado dormita una deidad
Es un silente hilo de agua
Encuentra entre mis palabras
Escribe con mi mano tu ternura
Abres con tu mirada un camino
Entra por tu ventana luna creciente
Dioses del agua y la rosa
En la madrugada nacen trinos
Desnuda frente a la mar nocturna
Tu espalda de agua mar y arena
La guitarra rasga jarchas
Trae, trae la miel de tu voz
¿Muero de mi soledad?
Ave nocturna, vuelas en redondo
Te reconozco en tu nocturna claridad,
piel de deseos circulares
y libro de cantares memoriosos:
aromas
y
caricias
de
estremecimientos,
respirándonos en certezas y abismos.
Nos
miramos
al espejo azul
de
la noche estrellada:
creciente
luna
balbuciente
de
bocas y sombras
se
esconde
a
tu
espalda.
6/11/09
Javier Tafur
Abogado, realizó estudios de Antropología en París. Ha publicado varios libros: La Luz en la Pupila, Oficios existenciales (novela) .
" Poemas", " Travesuras y Silencios" , Vara de Premios, Cuentos para Kremer, Inquilinos del sueño y Duenderías (cuentos). Ocarina (Poesía). La ardilla en el Maizal, Alúa, El Hombrecito, La Jáquima Dorada. Ha merecido mención en los Concursos de cuento de la Revista Eukóreo (Cali).
POESÍA Y ESPERANZA MÍA
Con ésta, mi inquieta, interrogada alma,
y escuchando nuestro diálogo interior,
en la buscada región de la calma,
medito y me figuro un mundo mejor.
¡Ay, Poesía!, fuerza y esperanza mía,
¿qué sería si yo no te tuviera?
¡Y cuántas veces que sin ti muriera,
pues tu me has redimido en agonía!
¡Ay! ¡Corazón! ¡Cuerpo! ¡Desolación!
¿Qué sería del calcio de mis huesos?
¿Qué sería de mi en esta prisión?
-¿Qué fuera, qué, sino fuera expiación,
sueño, vivir esos bellos momentos?
-¡Ay! poesía que das la redención.
ORFEO
Escuchando la ópera me pregunto,
¡Ay!, por la ley inexorable y severa,
que al ser vivo lo gobierna y le espera,
de amanecer, y atardecer difunto.
¡Ay, destino doloroso y funesto!
¡Ay, ley severa, dura, inexorable!
¡Ay, ser fuerza oculta, cruel e implacable!
Y el eco repite: “¡Cruel y funesto!”
Inquiero por mi poesía, ¿es posible?
¿Cuál es, pluma, la victoria del verso?
Como Orfeo, ¿tendré el poder de la lira?
Por esta sentencia el hombre delira;
rayo fugaz alumbra el universo.
Nada a su brevedad es oponible.
ALGO ASÍ
Mi alma, que es leve soplo, débil llama,
sabe sutil lo que espera de su aura:
encontrar armonía con natura,
responder al llamado que la llama,
aunque algo siempre nuevo la tortura,
y algo desconocido la reclama;
ese algo que en la tarde se derrama
y que extiende al confín la noche oscura.
Algo se abre incitante en horas bellas
y se apaga triste con las lágrimas;
un esperar así desconocido.
Algo muy extraño y eterno yo he sentido,
que tienen los vivos y las ánimas
y brilla fulgurante en las estrellas.
5/11/09
Laureano Alba
Poeta y novelista
Poemas
"Poemas". 1972.
"Averiguaciones.1976.
"Poemas Eróticos". Colcultura.1978.
"Golpes de ciego". Universidad del Valle. 1984.
"Manual para violentos" .2002
"Paisaje del tiempo" 2005
"Poemas Bárbaros" En preparación.
Año 2008.
Recital de "Canción y poesía" en el Festival internacional de la cultura.
Tunja, En este Festival estaba como invitada Mercedes Sosa
Verano del 2005
Hace una gira por Europa en un recital de "Canción y poesía". Sus recitales fueron presentados en la Suiza italiana la ciudad de Lugano, luego Lucerna y Zurich. Posteriormente su poesía es conocida en Arhnem Holanda y en la ciudad de Colonia Alemania
Julio del 2001
Su recital es presentado en la Catedral de St Joan Baptiste de la ciudad de Montreal (Canadá) haciendo parte de una serie de actos por la Paz en Colombia hechos en Londres Paris, Madrid y Bogotá
Marzo 2000
Su poesía es presentada en "Trinity College" (Hartford, Con). En la Universidad de Connecticut en New Haven y en la ciudad de Nueva York
1998
Es finalista del Premio nacional de Poesía del Ministerio de Cultura y su poesía es calificada como sobresaliente. En 1999 aparecen publicados tres de los poemas de su último libro "Revelaciones" traducidos al Alemán. En el año 2000, son traducidos seis relatos breves al alemán.
POEMAS BÁRBAROS
Ahora me río de los espasmos
de dinosaurio del capital
Ahora me río de los espasmos
de dinosaurio del capital y sus halagos
que me hicieron soñar con un lujoso
"Jaguar", ese descapotable,
que de tanto parecerse
a una nave espacial, me colocó tantas veces
en la órbita de un armadillo de oro y plata
dejando a mi novia -a la que tanto debía
por darme su corazón- mirando un chispero,
pues yo daba la vida solo por mi descapotable.
Ahora sueño con rescatar a mi novia
cerca de una banca de parque para mirar
a los luceros como suelen hacer los enamorados.
Y mostrarle las estrellas que ella vio
habitando mi corazón.
Cuando la risa y la fiesta
sea un asunto de humanos
Cuando la risa y la fiesta
sea un asunto de humanos
como parece ser el oficio de la hienas
-que en sus carcajadas
nos ponen la piel como arroz-
habremos aprendido algo
de lo que son algunos de los cantos
que tiene la naturaleza.
Entonces partiremos hacia otros rumbos.
Hacía el lugar en el que habitan
huracanes y centellas
y algo iremos dejando para nuestra sabiduría.
Estaremos precisos en el lugar
de las primeras significaciones.
Diremos que es una forma de la santidad
el poder comprender todos los sonidos
Y el viento arribará hasta la cúspide,
en donde abrazaremos a todos
los que ríen y los que lloran,
como si aún fuéramos hermanos
De la nostalgia
Si quieres una verdad
De la nostalgia,
que eso es para las
verdaderas
hembras
como son las
anacondas
que
las verás por las
selvas de lo que ha sido
mi patria
moviéndose
entre los largos
estambres
del tiempo
y así descubrirás
el gran acierto de la
primavera
que está a sus
orillas
esperando nacimientos
Allí estarás sin que el corazón
tiemble
Ni diga incertidumbres
Las hembras de mi
tierra
siempre cantan cuando
se les viene encima el
cielo
No es otra cosa que
mirarlas,
Mientras pasa el
tiempo
Desde hace siglos
Y los vampiros salen
De sus madrigueras.
Camino por Ámsterdam
Camino por Ámsterdam.
Voy detrás de un lucero como si
fuera
Un kamikaze.
Busco todo lo que tiene de
maravilla
Las bellas putas, hermosas,
para qué negarlo,
parecen un pañuelo de novia
detrás de las vitrinas
en las que se lucen
como un bizcocho
y yo que de niño
me imaginaba otras cosas
cuando se trataba de ir donde las
putas
pero son los tiempos hermano
que nos deslumbran
y los muchachos fuman
la marihuana traída de mi
patria
de la Sierra Nevada
que es cosa berraquísima
y yo solo busco el paradero
del filósofo Spinoza que fue un
santo
se jodió las manos
brillando espejos,
disciplinado y cauto
como son los de su sangre
y escribió grandes libros
hablando sobre Dios y la
Ética,
que es una cosa de asombro en
estos
tiempos
querido hermano.
Nadie me da razón y yo me
quedo
Mirando por entre los canales
Por los que pasan pájaros
Que no tienen noticia de nada
Y el tiempo es solo una miserable
barca
Que va dejando una estela
Sobre el agua.
Sin que nadie de cuenta
de qué es lo que nos
pasa.
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